Caminando entre fusiles

Un 19 de agosto de hace 78 años, la tierra de un lugar aún ignorado entre dos pueblos granadinos se estremecía al recibir el cuerpo sin vida del gran Federico García Lorca. De hecho, aquellos oscuros días, comenzaba a regarse con sangre la tierra de todo un país devorado por la barbarie.

Lorca, por aquel entonces era ya un afamado poeta y dramaturgo Lorca02admirado y respetado incluso fuera de nuestras fronteras. Pocos días antes del comienzo de la Guerra Civil, alarmado por el cariz que estaban tomando los acontecimientos (sobre todo tras el asesinato de Calvo Sotelo), abandonó Madrid confiando estar más seguro en Granada. Sin embargo, esa maldita contienda cainita daba rienda suelta al odio más ciego, a la envidia y al rencor atávico, dejando manos libres a seres abyectos y cobardes para asesinar impunemente a sus semejantes, a sus vecinos, a sus hermanos. Lorca fue otra más de las miles de vidas arrebatadas sin sentido. Antonio Machado dedicó unos versos amargos al trágico suceso:

“Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico
sangre en la frente y plomo en las entrañas
que fue en Granada el crimen
sabed ¡pobre Granada!, en su Granada”.

Lorca01

Es triste imaginar como resonarían los versos propios en su mente cuando era conducido por la carretera de la muerte aquella madrugada con la luna, su luna, todavía presente mostrando su blancor almidonado. Los pasos abriendo el sendero dejando un rastro de lágrimas. Su destino escrito en la mitad del barranco. Grandes estrellas de escarcha vienen con el pez de sombra que abre el camino del alba. El largo viento dejaba en la boca un raro gusto de hiel, de menta y de albahaca.

-Compadre, quiero morir decentemente en mi cama. Dejadme subir al menos hasta las altas barandas.

El alba meció sus hombros en un aire donde estallan rosas de pólvora negra. Un rumor último y sordo le despega la camisa, se quiebra su corazón de azúcar y yerbaluisa. Rueda muerto la pendiente, su cuerpo lleno de lirios y una granada en las sienes.

monolito

Las voces que se apagaron no resonarán jamás, pero los versos y las palabras del poeta no se extinguirán nunca y seguirán resonando con fuerza en los teatros, en las bibliotecas, en nuestra memoria.

Siempre la envidia, el odio y la vileza emergen en esta tierra para aniquilar lo bueno y lo bello que hay en ella. Lorca dijo: “Ni el poeta ni nadie tiene la clave del mundo. Quiero ser bueno (…) creo firmemente que si hay un más allá tendré la agradable sorpresa de encontrarme con él”.

Lorca_(1934)

Ojalá hubiese un más allá donde nos esperase la luz de sus versos y su sonrisa. Así como no haya para los verdugos más que la insondable y eterna fosa del olvido.

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About Jorge Fernández-Alva

Historiador de Arte.
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4 Responses to Caminando entre fusiles

  1. Gi says:

    Te he otorgado el Premio Dardos en mi blog . Aunque las « reglas » digan que hay que hacer una entrada para aceptar el premio bla bla bla, poco me importa que no la hagas, para mí tienes el premio por estar entre mis 15 blogs favoritos. ¡Saludos!

  2. La sonrisa de Federico apagada tan temprano, Antonio Machado muerto en el exilio…Las dictaduras son oscuras y tenebrosas y, en consecuencia, les molesta la belleza que transmiten los poetas.

    Un saludo desde Argentina, donde también, lamentablemente, hemos sabido algo de ésto.

    • La educación y la cultura despiertan la inteligencia y la honradez, algo que espanta a tiranos, inquisidores y políticos que prefieren el control bajo la represión, el miedo y la ignorancia.

      Un abrazo.

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